Боль.
Тихая боль — она самая жестокая. Никаких истерик, никаких слез. Просто молчание. Снаружи и внутри. Ты уже просто ничего не хочешь говорить, ничего не хочешь. Не хочешь жаловаться, потому что слова бессильны и только мешают ране. Не хочешь объяснять, потому что никто не поймет эту пустоту, которая поселилась в груди вместо сердца.
Эта боль не кричит, она шепчет. Ее голос едва слышен, но он заполняет собой все, вытесняя мысли, желания, сам воздух. Она не требует внимания, она просто есть. Как пыль, оседающая на мебель в заброшенной комнате. Как туман, в котором медленно растворяются очертания привычного мира.
Ты продолжаешь двигаться, делать обычные вещи, улыбаться в нужных местах. Но внутри — тишина. Такая оглушительная, что под ней уже не разобрать, где ты сам, а где эта серая вата безразличия, в которую превратилась душа. И самое страшное — ты смирился. Ты больше не ищешь выхода, не ждешь, что станет легче. Ты просто несешь ее в себе, эту тяжесть, как панцирь, как часть себя. И понимаешь, что это, возможно, и есть твое новое, неизменное естество.
А. Ю.