Мы сдаем пространство наших комнат любимым писателям. За это они платят нам наслаждением от чтения их текстов, мыслями, утешением, вопросами, которые не дают уснуть, правдой, которая больше, чем....
Иногда классики, которые при жизни были в ссоре, мирно живут рядом в нашей комнате, спят бок о бок, беседуют друг с другом. Потому что делить им больше нечего - ведь Вечность не делится.
А мы живем во времени, смотрим на своих жильцов и думаем о том, каково им там теперь....
Их тексты - это по-сути не застывшее высказывание, а непрерывное рождение и сотворение, движение во времени сквозь нас и бесконечная череда постижения истин. Их истин. Нам же остаются лишь мгновенные, ускользающие тени, отбрасываемые нашим плотным незнанием, нашей сопричастностью своим зеркалам, или наоборот усталой отчужденностью от самих себя. Эти тени меняются и дышат.
И тогда нам кажется, что мы тоже меняемся и дышим, дышим и меняемся.
Бах Ахмедов (в авторстве не уверена)