Художник и яблоко
Яблоко деревянное, не то чтоб еще незрелое,
А просто покрытое краскою, нехитрый такой реквизит,
Лежит на столе румяное, но в сущности - твердотелое,
И радует глаз художника, художник на яблоко зрит.
Четыреста два долбоящера проносятся в мироздании,
Мешают художнику кисточку скорей обмакнуть в акварель.
Художник сидит, таращится на яблоко непознания,
Задумав снять копию с копии, за яблоко выдать ель.
Но что-то пока не клеится, возможно, что нет вдохновения,
И как вариант - долбоящеры художнику душу грызут,
Что нет уже смысла надеяться, что в общем-то без сомнения
Никем никогда не оплатится мартышкин его этот труд.
«А чем же мне жить-то, товарищи?» - воскликнул художник в комнате,
В которой: вот - он, и вот – яблоко, и краски, и кисть, и всё,
Что дорого по-настоящему, включая немного тронутых,
Ехидных и злобных ящеров, в количестве четырехсот.
«Всю жизнь я угробил вроде на банальную копию с копии,
Дешевую яблока копию с материи неживой,
Бесчисленно много раз пробуя, срисовывая пособие,
Искал красоты подобие, и тем оживлял его!»