ещё чуть-чуть и я, наверное, окончательно сдамся, отпущу то, что томится внутри ехидным смехом, пущу свои мысли впляс по грязной комнате, они, наверняка, ещё сильнее заляпают стены и пол - слишком липкие, слишком тёмные. я отчётливо знаю, что со мной не так, почему от меня отвернулся каждый, кто был дорог и давал надежду, но не хочу признавать того, что сам виноват в этом, поэтому делаю очередной глоток в надежде, что снова поможет - на самом деле, не помогает последний месяц совершенно. это, наверное, грустно, потому что раньше я действительно чувствовал себя лучше, валяясь бесчувственным комком на скрипучей кровати в очередной раз чувствуя опьянение.
мои руки трясутся, когда тянутся к очередной бутылке с прилавка - ещё дешевле, ещё больше цифры процентов, и мне вовсе не страшно, просто я не могу контролировать то, что делает моё тело, словно оно и не моё. это, определённо, не жизнь, а грёбанное существование, которое застревает в горле противным комком, я не могу избавиться от этого, но и не принимаю попыток исправить хоть что-то.