это не ты в отражении, это не ты.
кто-то кому-то дарит дождливое лето,
но высыхают в вазе на кухне цветы,
и исчезают сказки, раз мы раздеты.
лёд на ладони, лёд на губах, на глазах растает,
высеребренный конец иглы укажет на север,
вечер, четверг, тёмная комната станет
очертанием лепестков луны, череда и клевер
будут пахнуть так что затмят собою
все твои сосны и липы. и твоего окна
не останется в голове. или врываться с боем
больше не будет нужно в выпитое до дна.
это не лавочка, это не мы всё выше
поднимаем взгляд, это не тёплый ветер.
это не дом с золотою луной на крыше,
это не сад где наши заснули дети.