Для поэтесс-патриоток удачный выдался год:
сто тысяч парней проводили они в последний поход.
Марш "Прощанье славянки" с ребятами из Тувы.
плюс воины из Бурятии плюс свои - с берегов Невы.
Да откуда угодно, лишь бы не из Москвы.
Вдовы, конечно, плачут, или ворчат вразброд.
Но на фестивали поэзии начал валить народ.
Старшеклассников снимут с уроков, пригонят пожарных взвод.
Внимайте стихам, огнеборцы, а рядом горит завод
или торговый центр с ателье довоенных мод.
Идите на смерть, уркаганы! Довольно мотать вам срок!
В строках - благословение, проклятие -между строк.
Ваш путь через погибель без пропуска в Божий рай.
Гори, лучина моя, гори, да не догорай,
в отчизне разброд и разлад, в квартире - полный раздрай.
Вот идет новобранец Балда - священника по лбу - щёлк!
Вот праздник нормальной поэзии - раздуванье румяных щёк.
Вот праздник нежданный для разъевшихся поэтесс.
Они выходят на сцену, а им бы пойти в райсобес.
Не помешает копейка лишняя, не обуза им лишний вес.
На креслах рядком разложены пластиковые мешки.
Вас не перебивают. Слушают ваши стишки.
Борис Херсонский