Знаешь, я снова думал над тем,
Чтобы бросить писать.
Закрыться где-то в глубинах хлама внутри комнаты...
И никому пару недель не открывать.
Дверь запереть словесной печатью,
Которая размером с амбарный замок
И чтобы у комнаты была мыслей очередь.
Чтобы рука даже не тянулась к телефону,
Чтобы забыть, как на ощупь выглядит ручка.
Чтобы на столике стекляном не было ни одного блокнота,
А я был накачен кофе каким-нибудь туманным безлюдным утром.
И чтобы не хотелось писать.
Чтобы даже не всплывало в голове,
Что называл меня кто-то поэтом.
Чтобы решетки снять с окон
И можно было не думать, а просто мечтать...
Откуда решётки на окнах на шестом этаже пятиэтажного дома
В спальном квартале в нашей "деревне"?